Da liegt er reglos im Keller seiner Villa in einer Kiste. Auf Muttererde gebettet. Bleich und aufgequollen wie eine Zecke, die vollgesogen mit dem Blut ihres Opfers von ihm abfällt. Aber lange wird er so nicht liegenbleiben...

Dies ist keine Geschichte. Es sind die Ereignisse, wie sie sich 1897 mitten unter uns zugetragen haben.